Caminos de letras.

Estamos hechos de textos incompletos, caminamos huyendo del punto y final.

Escribo porque quiero escribir y quiero que me quieras por lo que escribo. Y quererte y escribir, todo a un mismo ritmo, en versos encadenados, encabalgándonos a las vocales de nuestras bocas que hablan en besos de rima asonante. 

Eres arte mayor.

Cold november.

Estoy hambrienta y me lamo las heridas buscando tu sabor. Sola, perdiéndote en esta última apuesta. Implosionando.

Sierro los ojos y me crujen todas las hojas en blanco, cortándome con su doble filo. 

Vuelve a irte... pero devuélveme la lluvia, que se acerca noviembre y es todo tan casual, que la nada parece trazada sobre un plan destinado a fracasar.

Revuelta.

Sufro una crisis de infertilidad, y ya no sé como llamarle a este letargo-mascota. Salir, para poder volver a entrar y me he vuelto a dejar las llaves en una cerradura ajena.

Esta salida está empapda y se resbalan las manos directas a escribirte "rómpeme el corazón desde las piernas" en tu muro, desde el otro lado de la webcam.

Para variar subo a mi espiral, esa que gira desde tu epicentro hacia mis terremotos; me saben a poco todas tus ganas y me encierro entre las palabras que nunca te susurraré. Desde las yemas de mis dedos se escapa otro suspiro que acaba roto y húmedo, tendido sobre unas sábanas que nunca se deshacen.

Espero que este otoño venga cargado de espíritus que nos dejen sus cadenas en algún altar y podamos venerar estas deshoras que nos cuidan el insomnio.

Creer para vivir.

Se me ha metido un tictac en el ojo, sopla y derríbame la viga.

Sácame las castañas del hielo y arrópame cuando me despierte.

Eres fugaz, casi eterno, mi centauro de la armadura birllante. Galopa por los segundos y deja que los héroes se construyan su propio pedestal que ya te armaré yo un busto en la Gran Vía, pieza por pieza.

Mírame directo a los ojos y hazte piedra.

Matemos el mito, hagamos leyenda.

36 pies de gato.

Han pasado 36 momentos echados a perder desde que perdí la cuenta de los momentos en los que dejamos de contar el uno con el otro... y viceversa.

Han pasado 36 madrugadas. 36 historias para no dormir. 36 horas en vela.

- ¿36?

- Sí, treintaytantosmasomenos y seguimos sumando...

- Pero ¿Por qué 36?

- Porque sí, porque si quieres explicaciones te vas a buscarlas por tu cuenta, las última vez que vi unas estaban junto a los tres pies del gato.

- No hay quien te entienda...

- Serás tú que no prestas atención... ¿Ves? Ya te has llevado por delante otro razonamiento lógico con tu manía de reducirlo todo al absurdo.

Y se fue sin decir adiós, ni mediar palabra... vio un mutis por el foro al otro lado de la habitación y no dudó un momento en agarrarse de su brazo, buscando consuelo como quien busca pies a los gatos... 

Sheena talks to rainbows

Se ve tan feliz pero parece tan triste... y le habla a los a árboles, a las abejas... She talks to rainbows.

Habla y no dice nada, tan callada. Mira y nos ve, mira y nos aleja.

Se calla y dice que el silencio pesa.

Hablan las paredes por los codos, dibuja sombras chinas sobre las sábanas.

Persigue la canica del vecino de arriba cada noche, como quien persigue encontrar una madriguera, la persigue de puntillas y la escucha perderse.

Y el silencio ya no pesa. Y el silencio la eleva. Y el silencio la habla.

Nos vuelve a mirar y se esconde entre nuestras palabras.

Habla y sentencia.

Sube la música y se cree una punk rocker.

Querido efecto mariposa

Si hubiese, si hubiera... tendría. Sí, tan condicional como lo pintan.
Y lo pintan sin condiciones.
Sin, pecado.
Cométeme, cómeteme.
La importancia del idioma, la importancia de la ortografía... y eso que a veces escribo como el culo.
Siempre nos quedará el photoshop para retocarnos los errores que se aferran a las arrugas, a los kilos cogidos.
Yo me retoco todo lo que haga falta, me retoco entera a falta de manos ajenas.

Sé difuminarme en el espejo. E imaginarme otros caminos que nunca llegan a Roma.

Imagen extraída del Instagram de Julio Muñoz y posteriormente modificada.

Izquierda, derecha.

Me bebo lo que queda de la botella medio rota y te pienso doble, en vertical.

Me acuesto y me levanto y me acuesto y me levanto y me acuesto y me levanto y me acuesto y me levanto y me acuesto y salgo del bucle para hacer la cama. Y me acuesto.

Mirar a la izquierda, mirar a la derecha y volver a mirar a la izquierda antes de descruzar los brazos.

Me juego las palabras porque ya solo nos importa el dinero, el que se quema para calentar a quien ya tiene calefacción.

Ya queda poco

Tiemblan las paredes y pierden sus huellas, no hay camino que no se curve ante sus cimientos, sus raíces, sus puertas entreabiertas. 

Y este mundo medio vacío, medio lleno se bebe a sorbos los restos de la fiesta.

Te miran desde el fondo de la taza, te adivinan las pupilas y te leen las arrugas.

Escóndete.

La felicidad es real solo cuando se comparte.

Cuando terminó de ver Hacia rutas salvajes, lloró, lloró mientras terminaba de recoger los platos de la mesa. Lloró sola. Y corrió a escribir una crítica en la web de cine en la que buscaba recomendaciones y añadía las suyas todas las noches. Y pensó en comprar el libro, sí, al día siguiente pasaría por la librería...

Y también pensó que también la tristeza es solo real cuando se comparte. Ese era todo su consuelo.

Se acostó sola y sin emociones, como cada noche. 

HAPPINESS ONLY REAL WHEN SHARED

Nowhere lady

Hubo noches y hubo días, solo tienes que contarlos, de uno en uno o con la calculadora. 

Todos los relojes marcaron las horas, intentando atrapar al segundero.

Y también habrá canciones en todos los idiomas, que hablen de un minuto en concreto.

"It's 3 a.m. I must be lonely" or maybe drunk; whatever, I should be someone.

At least I am somewhere I shouldn’t be.

- Nowhere lady